jueves, 15 de mayo de 2014

Un poema de amor






Yo duermo en el sur
donde el árbol crece desprovisto
y el sol rompe la piel con su amarillo.

Tú navegas el mar de los destinos
paladeas la sal de los rincones
desordenando todos mis silencios.

Vacíame la noche
en el labriego ducto de mi líbido.
Abre las llagas
con espada de luz y de infinito.

Tu cincel me desarma
y me vuelvo cabriola en el martillo
porque llegas variable a los relojes
en las ojeras que surgen de improviso
por el insomnio húmedo.

Sujeta voy hacia el peligro
por la curva cerrada de tu exilio.

Menstrúan lunas
se prepara el camino
un sigilo de mar se revuelca en el río.



Marina Centeno


jueves, 8 de mayo de 2014

El día que...






"El día que una mujer pueda no amar con su debilidad sino con su fuerza, no escapar de sí misma sino encontrarse, no humillarse sino afirmarse, ese día el amor será para ella, como para el hombre, fuente de vida y no un peligro mortal."


Simone De Beauvoir

miércoles, 7 de mayo de 2014

Paraíso de especias




Tu brisa en mi cama
arrastra mis sentidos,
me agarra, me desnuda,
me eleva, me embruja,
me envuelve en una caricia,
me funde en primavera,
me viste de jinete,
para cazar tu alma perdida,
me hiere, me enamora,
me miente y me devora,
me desmayo entre sus redes
como la luna en el alba.



Lamiae El Amrani


lunes, 5 de mayo de 2014

Carta al vacío






Es escribir a alguien
o lanzarse al silencio,
a nadar en lo oscuro,
a encender una llama
aunque ahoguen las dudas.
¿Carta a lo que no existe?
Hay buzones alados
que se disparan solos
y un correo sin pistas
ni trayecto seguro.

Eludir el camino
que todos conocemos.
Seguir hacia adelante
ruta de los que intentan
lo que nunca pensaron
y se sienten felices
porque hay algo distinto,
porque se desvanece
de pronto lo que sobra
y no existe el vacío
si queremos colmarlo.




Ernestina de Champourcín



domingo, 4 de mayo de 2014

Somos...






"Somos como escultores,
constantemente tallando en los demás imágenes que
anhelamos, necesitamos o deseamos,
a menudo en contra de la realidad,
contra su beneficio, y siempre, al final,
un desengaño,
porque no se ajusta a ellos"


Anais Nin


Cuando llegues a amar...







Cuando llegues a amar, si no has amado,
sabrás que en este mundo
es el dolor más grande y más profundo
ser a un tiempo feliz y desgraciado.

Corolario: el amor es un abismo
de luz y sombra, poesía y prosa,
y en donde se hace la más cara cosa
que es reír y llorar a un tiempo mismo.

Lo peor, lo más terrible,
es que vivir sin él es imposible.



Rubén Darío

El silencio






Qué espléndida laguna es el silencio
allá en la orilla una campana espera
pero nadie se anima a hundir un remo
en el espejo de las aguas quietas.



Mario Benedetti



sábado, 3 de mayo de 2014

Beethoven.-Concierto piano No. 5




Beethoven Piano Concerto No. 5 in E-flat major, Op. 73 Adagio Un

Deseo






Me propongo reposar un instante
a la sombra del muro de mi deseo.
Allí hay un jardín, todo verde.
Allí hay una charca, del color de mi sueño.
Puedo abrir la puerta del jardín
con la punta de mi dedo
sí, allí volverá a crecer
la oda de los tallos de mi susurro
el cielo verterá amorosamente
un manojo de estrellas a mis pies
la cara de estas charcas es bella de mirar
trazan mi destino futuro
mis lágrimas se precipitarán
sobre el perfil de mis deseos.



Fatema Rakei


Grandes esperanzas






“Nunca debemos avergonzarnos de nuestras lágrimas, porque son la lluvia que limpia el polvo cegador de la tierra que a veces cubre y mancilla nuestro endurecido corazón. Después de haber llorado me sentí mejor, aunque más apenado y consciente de mi ingratitud. Si hubiese llorado antes, Joe sin duda se habría hallado a mi lado.”



Grandes esperanzas.-Charles Dickens



jueves, 1 de mayo de 2014

Con los ojos de todos los poemas






Con los ojos de todos los poemas 
recogidos en ti
miras el barco trayendo
las piedras, las aguas, las arenas
de millones de años.

En la punta de la tierra
el sol mezcla los colores, traza en el cielo
caminos de tintas y se resbala
bajo la sábana opaca de la noche.

Recoges uno por uno estos desprendimientos de tierra
de cielo y mar.



Helène Dorion


Fresa rústica





"Imaginemos a un pintor de ojos vendados, mezclando los colores de una paleta inexacta, mientras intenta reconstruir un modelo que ha visto hace tiempo, para, minutos antes de la exposición, quitarse la venda con el tiempo justo para dar una pincelada aquí, un retoque allá, y lanzar su obra a la voracidad de los críticos... Eso es cocinar: un acto ciego en el que los procesos, las intervenciones, la calidad de los estadios intermedios están en una nebulosa permanente, y uno sofríe, espolvorea, añade líquidos o los retira con arreglo a un plan, en la convicción de que los resultados internos se irán acercando a esa meta lejana e inequívoca que es un plato perfecto."



Fresa rústica. - José Antonio Millán